Ah ! si les mortels pouvaient procréer autrement, sans qu'il y eût de femmes !

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La pitié ne se rencontre jamais avec l'ignorance ...
Les ruses et les machinations ténébreuses ont été imaginées par les hommes pour venir en aide à leur lâcheté.
Quand rentre le travailleur, de la porte, il aime à trouver son intérieur en ordre.
La honte est une déesse paresseuse.
... chez les mortels, il n'y a pas de bonheur définitif.
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Dans la même œuvre

A quoi me sert, ô mes petits, de vous avoir nourris, d'avoir peiné, d'avoir souffert, de m'être usée, de m'être déchirée dans les douleurs en vous mettant au monde ?
De tout ce qui respire et qui a conscience il n'est rien qui soit plus à plaindre que nous, les femmes. D'abord nous devons faire enchère et nous acheter un mari, qui sera maître de notre corps, malheur plus onéreux que le prix qui le paie.